A mi me encantan las poesias! Es una posibilidad de transportarnos para algo mas alla de las palabras. Me gustaria invitarlos a todos para que compartan en este espacio sus poemas favoritas. Campbell muchas veces menciono la importancia de la lengua poetica en la mitologia.
Voy a empezar con un poema de Pablo Neruda llamada "Si cada dia":
Si cada dia cae,
dentro de cada noche,
hay un pozo
donde la claridad esta prisionera
Hay que sentarse en el borde
del pozo de la sombra
y pescar la luiz caída
con paciencia.
Yo me siento muy agradecida por haber encontrado en mi vida situaciones, personas, libros y musicas que fueron un verdadero pozo de la luz caida!
Saludos,
Theresa
Poesias
Moderator: bullfighter
Hola! Me gustaria compartir con ustedes un poem escrito por el brasileño Ferreiro Goullar. Espero que los inspire!
TRADUCIRSE
UNA PARTE DE MI ES TODO EL MUNDO
OTRA PARTE ES NADIE
FONDO SIN FONDO
UNA PARTE DE MI ES MUCHA GENTE
OTRA PARTE ES TRAÑEZA Y SOLEDAD
UNA PARTE DE MI PESA Y PONDERA
OTRA PARTE DELIRA
UNA PARTE DE MI ALMUERZA Y CENA
OTRA PARTE DE MI SE ASUSTA
UNA PARTE DE MI ES PERMANENTE
OTRA PARTE DE CONOCE DE REPENTE
UNA PARTE DE MI ES SOLAMENTE VÉRTIGO
OTRA PARTE ES SOLO LENGUAJE
TRADUCIR UNA PARTE EN OTRO
ES UNA CUESTIÓN DE VIDA O MUERTE
SERÁ ARTE?
TRADUCIRSE
UNA PARTE DE MI ES TODO EL MUNDO
OTRA PARTE ES NADIE
FONDO SIN FONDO
UNA PARTE DE MI ES MUCHA GENTE
OTRA PARTE ES TRAÑEZA Y SOLEDAD
UNA PARTE DE MI PESA Y PONDERA
OTRA PARTE DELIRA
UNA PARTE DE MI ALMUERZA Y CENA
OTRA PARTE DE MI SE ASUSTA
UNA PARTE DE MI ES PERMANENTE
OTRA PARTE DE CONOCE DE REPENTE
UNA PARTE DE MI ES SOLAMENTE VÉRTIGO
OTRA PARTE ES SOLO LENGUAJE
TRADUCIR UNA PARTE EN OTRO
ES UNA CUESTIÓN DE VIDA O MUERTE
SERÁ ARTE?
Girassol
Aqui esta un poema de Antonio Machado. Comenten lo que el poema les hace sentir!
Cantares...
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso
Cantares...
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso
Girassol
DESAYUNO
Echó café
En la taza
Echó leche
En la taza de café
Echó azúcar
En el café con leche
Con la cucharilla
Lo revolvió
Bebió el café con leche
Dejó la taza
Sin hablarme
Encendió un cigarrillo
Hizo anillos
De humo
Volcó la ceniza
En el cenicero
Sin hablarme
Sin mirarme
Se puso de pie
Se puso el sombrero
Se puso
El impermeable
Porque llovía
Y se marchó
Bajo la lluvia
Sin decir palabra
Sin mirarme
Y me cubrí
La cara con las manos
Y lloré.
J. Prevert
Echó café
En la taza
Echó leche
En la taza de café
Echó azúcar
En el café con leche
Con la cucharilla
Lo revolvió
Bebió el café con leche
Dejó la taza
Sin hablarme
Encendió un cigarrillo
Hizo anillos
De humo
Volcó la ceniza
En el cenicero
Sin hablarme
Sin mirarme
Se puso de pie
Se puso el sombrero
Se puso
El impermeable
Porque llovía
Y se marchó
Bajo la lluvia
Sin decir palabra
Sin mirarme
Y me cubrí
La cara con las manos
Y lloré.
J. Prevert
Raíces
La distancia entre la sangre caliente
y los olores a asado que despiden
los domingos las calles azules
es solamente el eco de los peces
entre las rodillas de una muchacha
que toca con sus dientes
la cuerda de una guitarra.
Y las raíces desde siempre han estado
en lo que nos cuentan los gases grises
rítmicos del hoy.
Las crónicas son las de nuestras camas,
presentes en esos sueños y pesadillas,
que acompañan nuestra suerte.
La distancia entre la sangre caliente
y los olores a asado que despiden
los domingos las calles azules
es solamente el eco de los peces
entre las rodillas de una muchacha
que toca con sus dientes
la cuerda de una guitarra.
Y las raíces desde siempre han estado
en lo que nos cuentan los gases grises
rítmicos del hoy.
Las crónicas son las de nuestras camas,
presentes en esos sueños y pesadillas,
que acompañan nuestra suerte.
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Girassol wrote:Aqui esta un poema de Antonio Machado. Comenten lo que el poema les hace sentir!
Cantares...
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso
Hola,
Lo que siento es que el leer este poema, es que la vida la hace uno mismo, y no que ya este echa.